As mãos desconhecem esse rosto; o toque deveria supostamente devolver a sensação de conforto. Mas é a rejeição que toma lugar. Feições de uma frustração insistente. Face? Tinge em dor essa, a qual somente me presta rasgar a carne que veste a angústia.

Reconhecer-se outro, como aquilo que nunca havia pedido ser.